Дневник одного врача

Вчера одного привезли в смирительной рубашке. Везет же мне на психов в мое дежурство.Гадил на стол в столовой. Странно...его же столовая. Где хочет там и гадит. Чище этого только Моцарт. Ну не Амадей, но его так санитары прозвали...запирался в санузле и выстукивал Волшебную флейту членом по сливному бачку. Да ,к слову, копрофила Петровичем уже зовут. Шахматы требует.

Пили спирт с патанатомом. Тошно и беспросветно. Завтра проверка из минздрава. Медсестрички двух эксгибиционистов отловили. Прописал галоперидол. Все как всегда. Может тот, кто гадил все же прав?

Беременная? В женском? Ничего странного, не в мужском же.

Рукоблудство, то есть руководство,  привезло кучу грамот для санитаров и десяток комплектов настольных игр. Им бы спирта лучше и бабу потолще. Драли они тут одну полоумную надысь. Кровати до сих пор не отремонтировали.
Вот уже пятый месяц после развода моим домом стала клиника. Возвращаться в пустые постылые стены было тоскливо и страшно.

Шаги гулко давили по вискам. Буржуй-холодильник просил разморозки противным пиканьем. Кота что ли расчленить? Домработница исправно протирала пыль и кормила кота. Зачем мне домработница? Какой кот?
Сон. Тоже погружает в новый виток кошмаров,  где сонм моих пациентов требует от меня всякую фигню. А фигню ли?

Почему психиатры стоят на учете у других психиатров? Где та невидимая грань, которая разделяет норму от патологии? Навязчивый запах формалина.

А как еще должно пахнуть в морге? Конфетами? Зато сюда никто не зайдет с проверкой. Вот ведь в голову прилетит то...Саныч, а ты мертвяка трахал когда-нибудь?
В закрытое  в наручниках привезли серийного убийцу. С вопросом адекватен ли? Уже смешно. Здесь обитель печали и спирт ни хера не заглушает эту безысходность. Проверяйте уже быстрее. Охватывает ли вас неуверенность в правильности ваших поступков? Насрать ему тоже что ли прямо на клавиатуру? Что для вас критерий душевного здоровья индивида? Вот и приехали. А сказать то мне уже давно нечего.

Сочи. Гагры. А в ноздрях устойчивый запах формалина. Уйду в дворники. Или экономисты. А, что ты еще в этой жизни умеешь? Пить горькую. Ставить диагнозы.

Анамнезы. Эпикризы. Выписан со значительным улучшением. То есть теперь будет в служебном кабинете членом о графин рапсодию выстукивать?

Наливай, еще по одной, Сан Саныч.

Глаза пустые и страшные человека, который рвется руками к твоему горлу и хрипит:

-Убьююю.

Все доктора потенциальные маньяки от своей вседозволенности. И тоска медсестричкой в темном коридоре маячит.

Доктор, а я стану таким как раньше? А каким? Откуда началось это сползание в бездну безумия? Деформация детской психики, говорите...отстреливать теперь их что ли?

Жертв вместе с пострадавшими. Там ничего хорошего не произрастет. Никогда. Реабилитируйте на здоровье, но статистика вещь упрямая.

Борьба себя с собой для чего она? Я давно стал обычным алкоголиком. С медицинским дипломом, что не отменяет первой ипостаси.

Опять кого то везут.

-Развяжите, а развяжите? У нас еще партия с Петровичем не доиграна.