Мне кажется, тропинка к смыслу
усеяна камнями обнулений,
моментами туннельности влекущей
в предательски знакомое ничто.
Быть может смысл, он – дерево и нужно
десятки раз из осени, из смерти
ему весною в листья обряжаться,
чтоб наконец-то уродился плод.
И сотни раз упасть, себя возненавидя,
за немощь, страхи, тонкий позвоночник
и заорать то ль вслух, то ль про себя
и упустить трамвай, и оброниться вновь -
всё то самопознанья способ. Смысл
- он не рубаха, нельзя его под публику
иль под оттенок глаз менять как бусы.
Он из глубин себя, он плод молитв, сражений
он ограненный камнь, волшебный малахит.
Он кожа моряка, огрУбленная ветром.
Он мост, что строят век, чтобы пройти за день
из места, где ничто, туда где жизнь! ГДЕ ЖИЗНЬ!
17.11.18
Туда где жизнь
© Copyright: Виталий Гурамишвили, 2018
Свидетельство о публикации №118111709952
Свидетельство о публикации №118111709952
Рецензии