Молот кузнеца

***

Голова вновь тяжелеет
От несбывшейся поры.
Поэта нрав дуреет
От убивающей хандры.

Кто родиться выбирал
В среде несбыточных надежд,
По крупицам собирать
Куски разорванных одежд?

В мире постоянных войн,
Слёз, страданий и смертей,
Глушится страдальца вой
Средь забывчивых,
Страдающих людей.

Жизнь, как металл калёный,
Обжигает руку кузнеца,
И он, ругаясь, очень разозлённый
Забывает личность мудреца,
Некогда самим им бывшая,
В раздумьях быть трубившая
В набат душевный, колокольный,
Дабы покинуть уголок окольный,
Полный мрака, темноты,
Скверных неясностей души.

Кто мы все? Те ли кузнецы?
Куём металл мы или жжёмся?
Подчиняем или поддаёмся?
И где все наши мудрецы
В суетливой правде забытья?
Готовы потом, кровью все концы
Постигать загадочного бытия?

Жизнь -- самый неподатливый металл...
Непредсказуемый, поворотливый и страшный.
Не потому кузнец ли перестал
Ковать металл неподвластный и бесстрашный?

И вот он молот бросил,
Наковальню отложил навечно...
Да, друзья!.. Он струсил,
Сбежав в запой беспечно.

И он живёт с душевным вкладом
Не оправдавшихся надежд.
Годы, месяцы становятся закладом
В банке заложенных одежд.

Кузнеца меч притупился,
А бой ещё и не настал.
Как кузнец так умудрился
Растратить важный капитал?

"Куй счастье сам -- твоя тут власть!" --
 Подскажет деловито не знающий в металле
 В сшитом на заказ костюме, живущий всласть,
 Не ведающий боя кузнечного начала...

Скажет слово, фразу кинет
И уйдёт восвояси веселиться.
Головой, увы, он не досилит,
Почему кузнец тот спился.

Тех, кто жизнь ковать решили,
не любят вовсе и не замечают.
А если кузнецы дело завалили,
То громогласно возникают:

"Говорил же я тебе, дурак!
 Дело твоё -- гиблое и мрак.
 И поделом же вот тебе,
 Что не прислушался ко мне!" --

И нахальной рожей усмехнётся,
Не пробовавшим ковать пальцем указав,
Он от смеха злобно сотрясётся,
Подкрепляя дурной нрав
Прорехой слабой в памяти,
Что в дыму своих забав
Он в металлах малограмотен.

Наши знания -- наковальня,
Необходимая в беде,
Чтобы добрые преобразования
В металлическом щите
Жизнь спасали безвозмездно
И развивали повсеместно.

Кузнец! Не производи в себе
Сомнений бесполезных, лишних
От завидующих людей к тебе,
В металле никудышных.

Поэт -- самый тот кузнец.
Его стихи -- та наковальня.
Он как бурый жеребец
на пустой и ровной магистрали
Мчится рысью наперёд.
Его стих ясность шлёт,
Как солнце на подмогу
Освещает путнику дорогу.

Поэт куёт свой меч неустающею рукой.
Его молот -- живые и точные слова.
Ему лишь ковкой достигается покой.
Без стиха он -- без мужа как вдова
С некующей одряхлевшею рукой.

Поэт -- та рысь, бегущая вперёд
Туда, никто где раньше не был.
Он первый выдвигает свой черёд
В неизведанный опасный путь --
И его поколениям осветил.

Поэт -- первопроходец неизвестных нам земель,
В опасные джунгли бегущий без оглядки.
Он -- стены преградной пробивающий сверель,
Решающий души заблудшей беспорядки.

Самая важная поэта цель --
Выковать надёжные доспехи,
Дабы не заполнял прорехи хмель
И жизнь шла в творческой потехе.

Хоть поэт -- не инженер,
Не владеет биномом, логарифмом;
Но его стихи -- как револьвер!
Они стреляют ловко рифмой.

Пускай поэт -- не физик-математик
И не химик-созидатель вещества;
Но зато в душе он не прагматик,
А реформатор мысли существа.

Поэзия -- не меньшая наука.
Наука уметь стучать в сердца;
И хоть временами поэту она мука,
Но он этой муке верен до конца.

Поэт своей науке верен от любви:
Как сын матери она ему любима.
Он -- оратор и реформатор той судьбы,
Которая иным почти непостижима.