когда ты молчишь, тишина давит так, что становится трудно дышать,
я спотыкаюсь об мысли, режу бумагой руки, пахнущие табаком,
и мне хочется только сбежать, сбежать, сбежать,
хоть и знаю, что, где бы я ни была, во мне останется мой шторм.
но чего мне искать в этом городе, кроме тепла твоих рук?
здесь все улицы пахнут горечью, и тот парк, что в конце проспекта,
может, помнит, как билось сердце, как боялась сказать вслух
те слова, что доверены были лишь бумаге и ветру...
...может, помнит. я – точно помню, и в этом мое проклятье,
но опять говорю не тебе, что я так по-детски мечтала
и молила судьбу, чтобы ты стал моим счастьем,
а судьба лишь меня дразнила, со мною играла,
говорила, мол, подожди немного – он не будет тебе чужой,
но свела меня лишь с печалью,
а тебя не со мной,
не со мной,
не со мной.
не со мной
© Copyright: Лизавета Рогожникова, 2018
Свидетельство о публикации №118111709233
Свидетельство о публикации №118111709233
Рецензии