Пуля

Бросив гильзу - тюрьму,
Пуля, только свободы желая,
Хлопнув "дверью" ствола,
Что есть силы рванулась вперед.
И летела она, ни пути,
ни дороги не зная,
И не знала она, что вдали,
Кто вдали ее ждет...
А ее поджидала:
Может "Беркута" грудь молодая,
Может "Сокола" ясного
Вся серебристая грудь,
Но летела она
Ни того, ни другого не зная,
И, лишь только, как правда,
Без изгибов был прям ее путь...
Может цели достигла,
А может быть мимо промчала?
Может быть кто - то рухнул?
А может быть. . . все может быть. . .
Чиркнув где - то в пыли,
Тихо лежа она остывала,
Ничего не успев,
Никого не успев погубить?
Как мне хочется думать,
Что она никого не убила,
Что скончала свой век
Где - нибудь в тишине под кустом,
Но на кладбищах свежие
Роют и роют могилы
И хоронят: кого под звездой,
А кого под крестом...
Это слово "Война"
Трижды проклято пусть оно будет!
Неужели под солнцем
Нам места не стало хватать?
Пусть же каждый из нас
Это слово во век не забудет,
Чтоб нигде никого не хотелось ему убивать.
(август 2000г.)