Ложатся на чистый холст бледные тени,
Мёртвая ткань оживает -
Разбитый фонарь над подъездом, ступени,
Дама на скрипке играет.
Над крышами птиц растревоженных стая
Рвёт простынь седых облаков,
Но что ж так черна в небе лестница рая,
Где золото нив, куполов?
Вот белая роза упала на камень
И тут же рассыпалась в прах.
Художник бормочет:"Ну как не быть драме
В картине, коль жизнь - полный крах."
Дрожат его грязные руки как листья
И губы искусаны в кровь.
Картина - трагедия: вот что под кистью,
Прошедшая мимо любовь.
И с каждым мгновением краски мрачнее,
Мир - площадь из битых зеркал.
Уже не бормочет, кричит он бледнея:
"Проклятье! О, как я устал.."
Впивается взором горящим в картину,
Пытаясь хоть что-то спасти,
Но видит лишь, как ткёт паук паутину
Трагедии жизни, пути.
17.11.2018
Картина
© Copyright: Александр Борисов-Заречный, 2018
Свидетельство о публикации №118111702717
Свидетельство о публикации №118111702717
Рецензии