Вот звук пронизанный иголкой:
И жалобный, и леденящий.
Вот мой портрет за книжной полкой,
С моим листком задвинут ящик.
На зеркалах покровы шерсти -
Так, видно, умер для неё я,
Ведь не хотят обычно лести
От великана и изгоя.
Кружат ботиночки попарно,
Сменяя времена сезона.
Я стану очень популярным,
Но этот мир закрыт как зона.
И проходя возможно мимо,
На максимальном расстоянии,
Я, понимаю: не обнимут,
И не хожу с ней на свидание.
А.Г. Буланов, 2018
Вот звук пронизанный иголкой...
© Copyright: Александр Буланов 1, 2018
Свидетельство о публикации №118111607565
Свидетельство о публикации №118111607565
Рецензии