Мне вариться
В твоём котле…
Медном…
Древнем…
Заговорённом…
На холодном -
Зимой - огне…
На слепящем -
От летнего
Зноя…
Одинок ли
Среди приправ…
Чем наполнена
Чаша мирская…
Кровью тварей
И соками трав…
Ещё многим,
Чего не знаю…
Ты щепотку
Моих ночей
В это варево
Щедро вбросишь…
Горше делая
И грешней
Эту самую
Позднюю осень…
щепоть ночей...
© Copyright: Эс Мартынов, 2018
Свидетельство о публикации №118111605544
Свидетельство о публикации №118111605544
Рецензии