Оксюморон

Я чрезмерно добрый – тряпка, размазня.
Точно дождик мокрый: выжимай меня.
Слишком я доверчив, мне как правда – ложь.
Вроде тех овечек, что идут под нож.

Чересчур я слабый: вам не господин.
Не умею с бабой, оттого один.
И притом я робкий, чем себя томлю.
И пустой похлёбкой жизнь свою кормлю.

Это совокупно не найдёт УЗИ.
Много недоступно мне в такой связи.
Очень я застенчив, очень одинок.
Не орёл, а птенчик, сжавшийся в комок.

Жизнь меня пинает, год идёт за три.
Мир совсем не знает, кто я изнутри.
А внутри я – рыцарь, волкодав, герой.
Иногда – патриций и боксёр порой.

Я из подворотни шавкой не брешу.
Смел и изворотлив, видом устрашу.
Не ищу приятельств, хоть и в гуще масс.
Бремя обстоятельств часто выше нас.

То и сё не смею – это не беда.
Я играть умею, вот моя среда.
Трудно притворяться, только мир – театр.
Это если вкратце. Нужен психиатр?

В чём моё увечье или мой урон?
Я – противоречье и оксюморон.
Но держу в тени я эти номера,
Как шизофрения в гении пера.

2018