***

Недавно все было проще,
А сейчас так полнейший шлак...
Если твои слова прорастают жёстче,
Чем стебель бамбука, то не молчи, дурак!
Веление сердца... Что случилось с тобой?
Когда твои мысли ещё были тенью
Недавних событий. Когда на убой
Ты их растил...а не в горшках растения.
Когда слово было острее бритвы,
И строчек отточечные пики
Пронзали листы, неровного почерка ритмы -
Кардиограмма твоих снов, и блики
Солнца на броне метафор,
Снаряды образов и пули острот
Разрывали серость глав,
Ровных строф и идиальных нот...
Вот так начинался бой
За право ворваться в уши людей!
Шумит стихотворений прибой,
Но твой слог лишь круги по воде...
Теперь-то уже далеко не до смеха,
Ведь ты же поэт - рупор эпохи!
Смотри, как твою толстую кожу, заросшую мехом,
Не пожрали бы блохи.
Кровососущие твари, вопьются жадно
За каждое брошеное слово,
Написанное, выплюнутое, выблеванное. Ладно?
Это не путь на Галгоффу. Полвторого,
Ночью, закутанный в пьяные бредни
С двадцатым окурком в блюдце
С водкой... Х.. с ней... Соседи
Уткнули лица в подушки, а у тебя слова льются!
Это то, что другие зовут вдохновением,
Но твоя авторучка - нож,
Что будет резать глотки без сомнения
Тем, кто посмеет сказать, что на душе темно.
В п...ду их!
Запомни этих мгновений сырой подвал
К котором рождается стих
А не лащеные морды и п.... больства шквал.
Сейчас ты поэт! А утром никому не нужен,
Никому не интересны твои стихи...
Не потому что они плохи,
И солнце, как мячик, не тонет в луже,
И небо, как простыня, смято и пахнет влагой,
Не потому что улица порезана перекрёстками.
И мысли к утру превратились в бумагу,
Утыканую словами острыми.
Они будут твердить, что всегда
Утро светлее ночи...
Но ты поэт лишь тогда,
Когда ты поэтом быть хочешь!