* * *
По тонкому льду не гуляю,
Уж больно опасная страсть.
Хожу, сигареты стреляю,
Чтоб на неприятность напасть.
А что бедолаге напасти,
А что обжигающий свет?
Ноябрь – не повод для страсти,
Зато нынче горечи нет.
И голуби – малые дети,
Хитрющее тож вороньё,
Мечтают о счастье на свете,
Вовек не приемля враньё.
А мне остаётся лукавить,
Писать о любви и судьбе,
Мечтая о призрачной славе,
Живя с сединой в бороде.
По тонкому льду не гуляю...
© Copyright: Виктор Карпушин, 2018
Свидетельство о публикации №118111505692
Свидетельство о публикации №118111505692
Рецензии