Не о любви

Как трудно мне писать не о любви,
Бунтуют голова моя и руки.
Пытаюсь, но... Хоть попу разорви!
Однако, всё ж, не тщетные потуги.

О чём уж, мне прикажете, писать:
О птицах вдруг иль просто о погоде?
Что холодно, могу я вам сказать,
А птички не поют своих рапсодий.

Сегодня (в ноябре-то) выпал снег,
И скользко стало очень на дорогах.
Зима, устроив с осенью забег,
Теперь тихонько мнётся у порога.

Под крышами ютятся воробьи,
А голуби курлыкают всё тише,
Не могут ведь, как мы, гонять чаи
И нежиться под солнышком в Париже.

Нам тоже не попасть пока в Париж,
Довольствуемся тем лишь, что имеем.
Отсюда так легко не убежишь...
О чём ещё писать? Ах, есть идея!

Когда-то жил на свете человек,
И долго жил он, мучился, бедняга.
Чего? А потому, что пятый век
Ходил-бродил, привязанный к корягам.

Оковы – не верёвки и не сталь,
Невидимые сдавливают путы.
Устал... Ох, как же сильно он устал!..
Причина же – поддался воле блуда.

В начале на истоке всех начал
Имел судьбу влюбить в себя Богиню.
Он делал вид, что лучше не встречал,
Ей в верности поклялся своей чинно.

Однако за картиной вечных клятв
Лишь в шутку принимал все изреченья
И сразу на исходе того дня
С блудницами искать шёл приключенья.

Богиня всё узнала, обратив
Всех девушек в трухлявые коряги...
С тех пор о человеке ходит миф.
Судить нам иль сочувствовать бродяге?

И здесь опять история любви.
Простите, извините ради бога!..
Хотите, я могу вас удивить,
Всего-то описав единорога?

Имеет нестандартно дикий цвет,
Хочу, чтоб был он полностью зелёным.
Фантазия моя рождает бред,
Я чувствую, как пахнет здесь палёным.

Так вот, единорог... его окрас...
Шерсть гладкая блестит на ярком солнце,
На ощупь будто шёлковый атлас!
Все девочки мечтают о питомце,

Но только лучше в розовых тонах
С малиновой нелепо длинной гривой,
И в радужных полосках рог... Ага.
О нет, я не пила ни капли пива!

Не пьяница и нет, не наркоман,
В диспансере такие или в дурке.
Кофейный лишь и чайный я гурман,
Пойду себе сварганю кофе в турке.

Хотя к чаям лежит моя душа,
Нередко заливаю в горло кофе
И дальше засыпаю неспеша,
Поев сперва прожаренный картофель.

Люблю его, как истинный бульбаш, –
Любое блюдо вкусное с картошкой.
Набито пузо – чувствуется блажь,
А там уж и поспать могу немножко.

Но всё-таки писать мне о любви –
Она моя стезя, моя стихия.
Неважно, что там дальше впереди,
Ей буду посвящать свои стихи я.

15.11.2018 г.