Великие книги — быстро не пишутся,
Талант, как у женщины красота — не прощается,
Когда современники в поиске истины
В славе вдруг растворяются.
Идти по дороге — убитой машинами,
И ноги все в кровь и полуголодом —
Такое начало пути у возвышенных,
Летающих где-то в призрачном облаке.
Им мир припадает к коленям и видится
Совсем не таким, как другим он покажется.
Но это так дорого стоит и пишется,
Ночами срывая нервы по клавишам.
А утром какой-то поэт станет облаком,
Тогда вдруг известность придёт и признается:
«Заходи, буду ждать на Цветном ровно в пять!», —
Ты зайдешь и вдруг с ней останешься.
Великие книги - быстро не пишутся
© Copyright: Ирина Сергеевна Светличная, 2018
Свидетельство о публикации №118111501407
Свидетельство о публикации №118111501407
Рецензии