Tristis de felicitate

Потерянное время - дни не в счёт, и возраст не имеет больше рамок... Я думала, что боль моя пройдёт, но пуст мой мир, фальшив, и глуп, и жалок... Сирень цветёт - но ей так дома тесно, ведь дом со спёртым воздухом кабина и ей плевать, какой сегодня день, как мне плевать на вёсна и на зимы, ведь холод, что внутри пронзает впрок не согревает трепетное солнце, и к слабым мир отчаянно жесток, а над чужой жестокостью смеётся, оскалившись белесым светом дня, сквозь шум машин, сквозь гущи мимо встречных, никто не обернётся на меня, и никого я также не замечу...
Шаги вперёд - но словно в никуда, а прошлое уже не давит болью, и слёзы как солёная вода, всё чаще подавляют мою волю, рукам покоя нет, и в тишине, и в темноте, и в той же самой гуще, я слышу, как мой разум шепчет мне настойчиво, что дальше будет лучше.
Но я ему не верю, как и вам, мне кажутся фальшивой песней фразы, вокруг везде чудовищный обман, который виден издали и сразу, который всем нутром познать дано, наверное, и малому ребёнку, но тот кто верит - падает на дно, иль катится на дно с огромной горки, чтобы подняться, чтобы ощутить победу со следами поражения, в себе тот ищет силы полюбить, их находя в награду за смирение.
И лодка поплывёт, в потоках вод она от шума волн вольна разбиться, но вскоре остановится об брод, даст путникам на сушу приземлиться, и вкусим день, и променяем ночь на полноту беседы задушевной, потерянное время склеит скотч, что скупо называется системой...
Давай бежать - и прыгать, и лететь, туда, на небо к звёздам, и взирая, нам мало будет просто так смотреть, смотреть издалека, не осязая, и мы взлетим - желая жаждой быть с прекрасным рядом, каждой клеткой кожи...
Любую боль возможно исцелить.
Но кто нам стать счастливыми поможет?
9.10.18