Поэтическим старикам

Меня совсем не понимают старики.
Стихи мои своими порят розгами:
"Слова твои, дитя, слишком напыщенны, резки
Да и зачем плеваться образами грозными?

Другое дело вот -- послушай наши!
В них идеальный, классический в них ритм.
Нет ни;чего прекраснее и краше
Чем нежный, нежный звон глагольных рифм!

А восхищение природой, Крымом, Ялтой!
И описание дождя, солнца, тумана --
Вот всё, что настоящему поэту надо,
А гадость прочья -- бездарям и графоманам!

Учись у нас, --
У мудрых и у старых ,
Ведь мы в поэзии уже полвека. Опыт.
И успокаивай свой резкий, громкий, страшный
Литературный ненасытный топот!"

Но старики,
Не надо так. Не надо!
Вы прерываете литературный взлет.
Мы в отрасли своей и так мелкое стадо,
Что отстает, что очень отстает!

Вы на коне искусств уже достаточно поездили,
Обличали,
Где графомания, где не графомания.
Может хватит являться якорем корабля поэзии,
Которому давно пора отправляться в плавание?


Мы даже сильно стараясь, будем, увы, далеки
В страшном случае опоры на старое, прошлое.

Меня всё ещё не понимают старики,
И я понять их не могу
 тоже.