На рассвете, после погрома

Слава богу ,чуть - чуть отпустило .
Нет унынья того и тоска
Вздохом , медленным ,грудь не давила,
Не томила души и не жгла .
Обречённо упасть не сияла ,
А мерцала и только звезда -
То за тучкой она пропадала ,
То выходила опять - высокА .

Заживала , как рваная рана ,
Грубым корявым рубцом -
Эта в красном ещё моя драма ,
Ночи , бессонной , погром .
Я присел у окна , и как умер я .
Истуканом каким - то застыл .
Не человек - просто мумия ,
Сотканный из безымянности дым .

Но судьба , знать , была не исчерпана ,
Верно , было дыханье ей жить .
Не у окна было мне предначертано -
Все и сразу грехи отпустить .
Так присел я , как ходят обочиной,
Посмотрел - будто из далека ...
Сколько же ,право , уже заколочено
Окон моих , ни огонька .

Не унимает при жизни поэта ,
Даже если ножом не пырнут ,
Непременно , зарежут за это :
Из сплетен костёр разожгут .
Но , слава богу , вчера отпустило -
Нет унынья того , и тоска
Перегаром чужим не душила ,
Их , облачённых , позором не жгла .