Музык

Уметь чтоб в рифмы слова слагать-
 Особого таланта и не нать.
Нужны здесь чуйка и душа.
Чтобы перо, едва дыша,
-едва листа касаясь,- плыло,
А Муза чтобы торопила…
И, не успев всё записать-
      виски сжимая, зарыдать…
И, восстанавливая слово,
                всё повторять…
И снова, снова
              не угадать!
Забыв – пропасть!
И, вновь себя кляня, пытать,
          и мысли новы изрекать…
Но нет!
И Муза улетела-
     нет до тебя теперь ей дела!

Была то про поэта речь,
   Что Музу приручить не смог:
Косноязычный его слог
                всех муз убил!...

Ну что ж, бывает…
Строй Муз печально убывает…

А про себя скажу я смело,
Что с Музой не имела дела,
-С ней, говорят, всегда затык!-...
Ко мне ж не Муза, а Музык
Коротенькой хламидкой развевая,
На Лире весело бряцАя,
Хохмя и матерясь когда,
 -Бывает, бесит иногда,-
Но всё же рядом он летает-
 Таланта искру заменяет!

Сказал, что Обалдуем кличут,
И что давно его не ищут:
Анафеме его предали,
Из сонма Муз взашей прогнали!

-«Что Обалдуй? Так это кличка…
Я как-то утомился слишком-
Надиктовал не то, что надо,
И Музы пролетали рядом…
Одна ехидней всех смеялась,
И обалдуем обозвала!
Тот случай позабыт давно,
А кличка всё-равно осталась.»

Он был там лишь один мужчина,
И вёл себя вполне учтиво:
Росой небесной угощал,
-Всё ж дарованьям помогал,-
На верх Олимпа поднимал!

Евтерпа даже поощрила-
    Златую Лиру подарила!

Поэтам разным,  поэтессам
Он расчищал под Солнцем место,
И диктовал неторопливо-
Не замолкала его Лира.

Великодушен, терпелив-
Не ждал себе ветвей олив
Или Пиндара славы, но:
В сторонке тихо ожидая,
На злАту Лиру опираясь,
Был рад за подопечных всех-
Их ждал в поэзии УСПЕХ!

Но всё ж зарвался Обалдуй-
И через это пострадал-
Перестарался чересчур,
Когда памфлеты диктовал.

И через вот такое дело,
-памфлеты были очень смелы!-
Народу много пострадало:
В острог, на каторгу, в опалу!
-Поэтов было там немало,-
Всех больше Музыку попало!

Взъярилася Богиня люто!
-«Пред очи Обалдуя-плута!»
      Ей привели…
Её приказ:
  -«Понизить в звании тотчас!!!»

Ох, строгая Хозяйка наша!
И тоже не мазурку пляшет,
А строгий свой ведёт учёт-
Куда, к кому, и кто пойдёт!

И много очень Муз страдает,
          А иногда и погибает,
Когда поэт не может внять,
Что не о том надо писать:
Коль о войне вирши плохи-
Уйди ты в детские стихи!

Наоборот ещё когда,
Что Муза долгие года
     С поэтом рядом пребывает,
И с ним же вместе помирает…
И никому не повторить
                его таланта…
   Только чтить!

    Так вот, продолжу:

Регалий –званий всех лишили,
Златую лиру заменили
  Моржовой костяной бренчалкой…
Струна-с кобыльего хвоста,
-Издохла своей смертью та,-

Ты не прогонишь?
              Что мне, жалко?

Летай, бухти со мною рядом!
Для рифмоплётства мне не надо
Высоких слогов и метафор…
Ведь для себя самой я автор.

Коль хулиганишь иногда,
То это вовсе не беда.
Уж не на публику-в тетрадь
Тогда твой срам буду писать.

А коль простит тебя Евтерпа,
-Былых заслуг припомнит много,-
Не зазнавайся, заходи!
Ведь знаешь ты ко мне дорогу…