149

Далёкая, печальных теней Хатынь,
Ведь не остыло через годы твоё горе.
Среди пылающих в смятении равнин
Отблеск огня запечатлелся в хмуром взоре.

И в тихом плаче разрывается  земля,
От безысходности... страдания людей.
Та мать, что закрывала от огня,
Прижав к себе напуганных детей.

Нет, не растает больше в жилах кровь,
Запомни эти цифры сквозь года,
«149» — душ обугленный остов.
В далёкий месяц март зашла беда.

© Владимир Филатов


Рецензии