Печаль, как стынь осенняя...
Безветрием поёт.
Хожу, брожу рассеянный, -
Ну кто ж меня поймёт?!
И видятся, и кажутся
С овчинку небеса...
Но в узелки завяжутся
Родные голоса.
Веселья переливами,
Звеня взыграет грудь.
И в дали говорливые
Несёт меня мой путь.
1970 г
Свидетельство о публикации №118111306513