Ночь-боль

         


                Подумаешь - час, подумаешь два...
                Ночь летит на пролёт,
                уже не ясная голова.       
                чувства наперечёт.

                Вино не вино, а почти вода,
                запах - едва, едва...
                И мысль - не умелая борозда,
                и жухлые семена - слова.

                Взойдёт, не взойдёт? И чем расцветёт?
                Иль жито будет иль лён?
                Иль, может, обычный сорняк прорастёт -
                сладкий ненужный паслён?

                Гляди - уже три стоит на часах...
                И скоро уже петухи
                развеют ночь и уменьшат страх               
                и мысль превратят в лопухи.

                И ей, зародившейся, ждать и ждать
                чувства,  уменья и воли,
                чтоб в строчке скупой себя узнать,
                и скрипнуть зубами от боли.