* * *
Солёную
бороду мрачно один
от горя ночами на кухне жуёшь.
От лютых снегов и безлюдных равнин
вонзается музыка в сердце, как нож.
Косматая вьюга в окошко скребёт,
и крыльями машет, и клювом стучит.
Но кажется, треснет от жара вот-вот
алмазное небо в надёжной печи.
И вот с языка облетают слова,
как мокрые хлопья с высоких небес,
врываются в душу – в Рязань татарва –
голодному времени наперерез.
Так пишется «Бог», а читается «Снег» –
шагает по снегу седой
Человек.
Солёную бороду мрачно один...
© Copyright: Сергей Аствацатуров, 2018
Свидетельство о публикации №118111300010
Свидетельство о публикации №118111300010
Рецензии