Прощённая птаха

Господи, я не ведаю как ты выглядишь?!
Я не верю в исторический вымысел, в книги, в слова.
В призывы, в правду, в любовь, в добросердие.
Для души для моей все тюрьма.

Мается, стонет… тягостно ей, рвётся прочь, только дверь отворяй.
Нет ей места нигде, пусто все.
Ни туда, ни сюда и не в рай.

И в толпе средь друзей одиночество, лишь под пледом свой собственный храм.
Не крещённый, ни чей как без отчества.
Удаленный из файлов как спам.

Знаю господи, это ты во мне.
Все покоя душе не даёшь.
Все стучишься, смеёшься, снишься в сне,
и со мной по дороге идёшь.

В каждом маленьком человечке ты смотришь.
Дети помнят объятия твои.
И мелочь порой хрипло просишь,
и твои не понятны пути.

Я устал, пощади, я совсем разбит.
Нет мне места нигде, как изгою.
Маюсь ночь на пролёт, а днём я разбит.
При свечах, у икон нет покоя.

Будто я взаперти, в темноте одинокой.
На цепи будто узник томлюсь.
И стою не решительно возле ямы глубокой,
и ступить нету веры, боюсь.

Я с тобой говорю очень резко порой,
от того, что мне страшно так очень.
Я грублю, но так сдержан всегда образ твой
на иконах, а я так порочен.

Я болтаюсь во тьме не прощенный собой.
Я молюсь, но все больше от страха.
Нет любви, как сказано было тобой.
Но, вчера спас от смерти я птаху.

Отпустил её к небу, пусть радует свет.
Своим пеньем любовь пробуждает.
Если даже, и в вере моей смысла нет.
Пусть хоть птаха живет и летает.

Денис Куракин. 12.11.2018.