Под созвездьем Псов, что - гончие,
Чуть закутавшись в туман,
Нёс ноябрь дней укороченных
Незаконченный роман.
Под светящимися окнами,
Что во тьме - как будто брешь,
Он терял страницы мокрые
Ожиданий и надежд.
По почтовым серым ящикам,
Краешками, напоказ,
Он раскладывал изящные
Окончанья тихих фраз...
И шаги его - пушиночки,
Беззаботны и легки, -
Судеб странные тропиночки
Заплетали в узелки.
В дни - сырые подорожники, -
Чтоб никто не заскучал,
Радость превращал он в дождики,
И бросал он снег - в печаль.
О стекло носам расплющенным,
Всё гадающим - а вдруг?-
Щедро раздавал грядущее -
Искры встреч, костры разлук.
Ластился щенком подобранным,
Чтобы вновь встречали мы
Без оглядки и по доброму
Недоснеженность зимы.
Закрепляя многоточием
Тротуаров зыбких хлябь,
Под созвездьем Псов, что - гончие
В наших жизнях шёл ноябрь.
Ноябрь
© Copyright: Андрей Борисов 4, 2018
Свидетельство о публикации №118111203797
Свидетельство о публикации №118111203797
Рецензии