А лес мокрый, облезло-желтый
Обычный московский, затертый
Дорогами и домами, нами.
Бегущими между рядами
Машин, шелестящих шин,
Вдруг запоёт волынкой,
И в это поверить никак нельзя,
А зря!
А лес, нас позовёт уставших,
Все на свете проспавших,
Везде опоздавших, музыкой
Над землёй взлетающей, тающей,
Жалеющей и прощающей,
И растерянные, потрясённые
Мы выйдем на звук, не разнимая рук,
И поверим в то, во что верить нельзя
Не зря.
И ты спросишь: почему я с тобой,
А я отвечу: потому что в лесу волынка,
И под ногами осенняя мишура,
И в сердце тепло и тесно
И не осталось тоски.
Интересно, у волынщика клетчатые носки?
Волынщик
© Copyright: Ирина Смилецкая, 2018
Свидетельство о публикации №118111201000
Свидетельство о публикации №118111201000
Рецензии