Поэт не может быть трусливым

Поэт, не может быть трусливым,
Не может шёпотом творить,
Ведь в этот миг, он на разрыве,
Огонь в нем радужный горит.

Иерихонским трубам горним,
Подобен голос у него.
И рык его, -- он не притворный,
Ведь лев не шепчет на ушкО.

Он сотрясаем сильной дрожью,
Он где-то даже, как пророк...
Вольет в тебя " мороз по коже"
Заденув нервы, взвел курок.

Стреляет чётко, без осечек,
Потом врачует, как елЕй.
В тот миг, глаза его как свечи,
Как сотни пламеней огней.

В его руках -- живые буквы,
В его ладонях -- души фраз.
Он чьи-то собирает судьбы
И разбирает, каждый раз.

Из сердца тянет свою нитку,
Себя впуская в этот стих.
И скручивая этот свиток...
Он отдаёт на суд других

Поэт, а может поэтесса --
Не злы, не могут лживы быть,
Раз ты поэт, -- то путь отрезан...
Не можешь,  ты иначе плыть.

Не можешь, не имеешь права,
Стихи-- стихия, ураган.
Сорвёт, все паруса тщеславий.
На щепки жизнь...Слова -- капкан.

Твои слова, -- твои же судьи...
И мистика, -- она жива.
Стихи, соприкоснулись к людям,
И стали общими слова.

Во много раз, умножил силу.
В умах и душах, поселив:
Свою любовь, мечту, стихию,
Свою молитву... ДА, СВОЙ СТИХ!

ДАНКО