Вечерние веки музыкальных клубов
медленно открываются, чуя свой лунный час.
Вечные посетители красят губы
ложными поцелуями. Встречают нас
как декорацию тревожных окраин,
статистов каких-то ненужных сцен.
Нам это всё равно, шатким с утра.
Маячим у бара, не различая синкоп и цен.
Священные звуки Чикаго льются,
заглушая в нас виски, пронизывая виски.
Счастье - это к пиву орешки на блюдце
и бесплатный приступ душевной тоски.
Через пару часов - не протолкнуться
к выходу. Чёрные звёзды; всё тело - блюз.
Под утро какой-то поляк, без чувств,
увозит наполненный звуком груз.
посв. Б. Виану
© Copyright: Чемодан Героя, 2018
Свидетельство о публикации №118111109285
Свидетельство о публикации №118111109285
Рецензии