Про свое

Иногда бывает такое небо-не наглядеться.
Такие минуты-не позабудешь.
Через умопомрачительно много лет вспоминаешь,что было детство.
И что больше его не будет.

Не побежишь бесцельно и налегке
Куда-нибудь,не важно куда,где весело и смешно.
Я была кем-то или вовсе была никем,
А ведь мне было все равно.

И после мысли,дурные поступки,унылые времена,
Охренительно злые люди,пороки и алкоголь,
Хожденье по кругу,колеса,моя вина
И море боли.Повсюду-одна лишь боль.

А потом оказалось,прошло очень много лет.
Очень много пустых,до безумия гулких зим.
Но глядя на старые фотки,разбросанные на столе,
Понимаю,меня это не разит
И вблизи...
Мне все кажется только кошмарным и глупым сном,
Словно белую скатерть случайно залить вином,
Словно вывернуть мусор на девственно-белый снег.
Как во сне.

Я им всем говорю,позабудем и всех простим.
Я им всем говорю,вы поверьте,я знаю как.
А они говорят,ненормальная,отпусти!
А они говорят-пока!

А они говорят,почему ты не родила?
Почему без мяса готовишь щи?
А еще говорят,ты откуда вообще пришла?
Почему без морщин?

Жизнь,говорят они,это сплошной аврал:
И кредит не погашен,и нет никогда бабла.
А мудрец твой специально тебе наврал,
Чтоб ему дала.

А я говорю,да ведь не было мудреца.
Я и сама поднимала их всех на смех
И настойчиво шла от начала и до конца
В кромешной тьме.
Мне стало тесно в моей тюрьме!
Но бывают такие минуты,что все возможно.
И бывает ,такие минуты растут,превращаясь в дни.
И кем бы ты ни был,святой ты или безбожник,
Ты не будешь гоним.
И ты никогда не будешь теперь одним.