Поэма о Художнике

Дождь и снег, 

И две души, 

И два окна. 

Кто-то вождь, 

А кто-то нет, 

И тишина. 

Один грустит, 

Другой рисует, 

Дело-творчество. 

Он не спит, 

А тот тоскует 

От одиночества. 

 

Один поэт, 

Другой художник, 

Как-то сблизились. 

Сошлись в дуэт: 

Маньяк-заложник, 

И возвысились. 

Теперь любовь, 

Нет одиноких, 

Всё прекрасно; 

Но кровь поэта 

С рук жестоких 

Вместо красок. 

Картины-чудо 

На холсте, 

Но кровью стихотворной. 

Поэту худо 

На стекле, 

Он лёг туда покорно. 

И кто-то любит, 

И кто-то слаб, 

Готов отдать всю душу. 

Себя он губит – 

Бедный раб, 

Всю жизнь свою разрушил. 

Он стал холстом, 

Он стал натурой, 

Стал мольбертом. 

Простился он с литературой, 

И не был он поэтом. 

Художник – гений, 

Он творит, 

Он восхищает. 

Поэт в забвении горит 

И умирает. 

Поэт в ногах, 

Он словно шкура, 

Он прислуга. 

Стихи в мечтах, 

Он лишь натура, 

Он напуган. 

Любовь и страсть, 

И он устал, 

И нету сил терпеть. 

Пришла напасть, 

Он взял и встал: 

Художник 

Должен 

Пожалеть... 

 

Дуэт распался, 

Всё прошло, 

Хотя поэт любил. 

Художник сдался, 

Расцвело, 

Поэт художника убил. 

Теперь сидит 

Совсем один, 

Сидит в крови. 

Поэт грустит, 

Как Арлекин, 

В крови своей любви. 

Его стихи 

Лишь о картинах, 

О художнике. 

Унылы дни, 

И он покинут, 

И снова он в заложниках. 

Поэт скучает, 

Он расстроен, 

Свобода так горька. 

И он не знает, 

Как устроен 

Тот мир и та судьба. 

И нету смысла, 

Смысла биться, 

Биться без картин. 

И пустота кругом нависла, 

И он не смог с собой смириться, 

Самоубийца-Арлекин.