В

Как часто мы, зарок давая,
Не ведаем к чему он приведёт...
И часто всё становится молчаньем,
Каким то сгустком крови между строк...
Я так хотела, чтобы красная рябина
Рябиной оставалась вот и всё,
Да только я тогда, мой друг, ещё не знала,
Что на листе раздавлен голос твой...


Рецензии