Не желание мгу наполнять миражами,
Заставляет в луга убежать поскорей,
Где пчелиных роёв над кураем жужжанье,
И курлыканье в небе пустом журавлей.
Но теперь уж не то, что весной над полями,
Под метель листопада и стонущий луг,
Над Россией несётся печаль с журавлями,
От родимх болот с камышами на юг.
Крик тот в небе, что песнь над дитём повитухи,
Чуть картавя меж строк, но до боли родной,
Вместо слов, где зонты тополиного пуха,
И полёты стрекоз над прозрачной водой.
И поляны в цвету, будто не было снега,
И ракитовый куст с серебристой листвой,
И с гурьбой облаков изумрудное небо,
Над вершинами гор с полосой голубой…
До дождей бы дожить, до грибных, до туманов,
До младых журавлей средь зелёных полей,
Чтобы там, на краю земляничной поляны,
Стать когда-нибудь пухом её тополей.
До дождей бы дожить...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2018
Свидетельство о публикации №118111007756
Свидетельство о публикации №118111007756
Рецензии
