Картина

Она проживала в маленькой
душной квартире,
по утрам каждый день
кофе наспех - и на работу,
в её тихом, таком одиноком
и замкнутом мире,
не хватало чего-то,
точнее сказать, кого-то.
Одиночество...
Ну, куда от него ей деться?
Иногда ей казалось,
что тонет в какой-то тине,
и тогда она просто
грустно садилась в кресло
и смотрела-смотрела
на летний пейзаж на картине.
Там синело море,
над морем летали чайки,
о прибрежный песок
в кружева разбивались волны,
и фигура мужчины
была видна у причала,
и как будто смотрел он
на море довольно долго.
А ноябрь становился
последней тяжёлой каплей,
был так тёмен и холоден
с полным отсутствием снега,
и ночные часы совсем
безразмерными стали,
заполняясь не снами -
каким - то тягучим бредом.
На работе всё полнилось
серой обычной рутиной,
ну, а после домой,
не пытаясь с судьбою спорить,
но всё чаще и чаще она
застывала перед картиной
и смотрела-смотрела с тоской,
как синеет море.
Незаметно к глазам её 
подступили слёзы,
очертанья утратили
контуры старой картины,
и качнулся в старой квартире
застывший воздух,
преломились холодные волны
в ночном эфире.
Не дождавшись её
на работе однажды утром,
дверь взломали -
всё пусто и чисто в квартире,
лишь за рамой -
море сияло как будто,
и обнимал мужчина
женщину на картине.