Закрыв в компьютере страницы
своих стихов, «бегущих» в гору,
почувствую ль… свободной птицей?
Уже мыслей выпустила свору.
Собой затмили они разум,
не дав ему стоять на месте…
Он - разум, словно дрожжи, в тесте
не дали отдохнуть ни разу!
Толкают мысли… сесть за клаву*…
через неё … на монитор,
«испечь» стихи иль прозы главы.
Не расстаюсь, с ней - до си пор.
Уже, который раз меняю непостоянство
белой краски, а вместе с ней -клавиатуру.
Она - бледнеет…от мытарства
терзающей, её - моей литературой.
И снова мысли восстают,
как в революцию...народы.
И чаще песнь свою поют
о том, что мимо мчатся...годы
не птицей вольной в небосводе,
но, пленницей, сидящей в клетке.
И,кажется, - при деле, вроде,
но, в прочной птицеловной сетке
Схожесть
© Copyright: Софья Хрусталёва, 2018
Свидетельство о публикации №118111006525
Свидетельство о публикации №118111006525
Рецензии