Поэты

Race of poets

Уходят поэты в былое,
их прочерк         
теряется в небе,
как те облака ...

Как будто за них мы
на этом помосте
в ответе остались
за все на века

На всем белом свете, упрямо
За всех обделенных злосчастной судьбой
Забытых в ошметках ненужного спама,
оставленных там исподволь

Ушел Окуджава, гитара,
кривая Арбата ведет ...
Случайный трамвай величальный
по улице в небо плывет

Бульвары, вокзал и Таганская площадь
Москва многоликая все же не та
Забытые тени мелькнут между прочим
и нет уже больше значенья добра

Нет Беллы звучащей
Округлое небо - о - О
По улице давней
шаги не слышны

Арсения нет,               
лишь под выпавшим снегом
печально листва
под ногами шуршит

Нет больше меня,
растворившись в туманах
слова покрывает
сомкнувшись гранит

Восточных сказаний
избывная ревность
к уходу в безбрежность
звездою горит

Ах! Где же поэтов
былая раздольность?
В груди замирая
лететь до конца!

Звучать прорастая
последнею болью             
в прозрачных осколках
горячего льда

14.00. 10.11.2018 г.

P.S. Ощущение грядущего исхода рано или поздно настигает нас, заставляет оглянуться, задуматься, неизъяснимо теснит грудь. Поэты отдельно стоят в этом ряду. Никто так, как они не воплощает дух времени, идеалы поколения, неповторимость творческой личности. Они своим предвидением, пронзительной болью остаются в ответе за всех нас - неразбуженных, малодушных, вечно спешащих мимо. Поэты не появляются сами по себе, их рождает эпоха и, как это не странно, мы -окружение. Поэтому с уходом поколения шестидесятников, сердце сжимается, не только от невозвратимой потери, но и от ощущения собственного бессилия, вины и бездарности нашего поколения, погрязшего в потребительской пучине лицемерного двуличия. Остается надежда, что их свет поможет нам стать лучше, что еще не все потеряно, что теперь мы в ответе ...