Я мысленно повешусь на кресте,
Но этот образ мысли вы под ним найдете.
Ведь не сдержать всю ношу ни одной петле.
И это богохульство в твердом переплете.
В улыбке судорожной стынет на лице
Холодного, бесчувственного тела,
Вся эта маска, что внутри истлела,
Но тёрном не закована короною в венце.
Пойми, здесь нету ничего святого.
Нет веры в том, чтоб убеждать себя
О том, что этой боли нет,
и каждый раз все начинать по новой,
Будто не чувствуешь что заново распят.
И ничего не остается, понимаешь?
Ты вновь творишь ментальный суицид.
Ноги ударом табуретку выбиваешь.
И смотришь, как твой мир в петле висит.
Ничего святого
© Copyright: Майк Блэк, 2018
Свидетельство о публикации №118111004634
Свидетельство о публикации №118111004634
Рецензии