Дневник самоубийцы

«Сердца разбитые не лечатся таблеткой.
Все это знают, всё же пробуют ни раз.
Когда ты сам себе вдруг стал закрытой клеткой,
То даже разум твой идёт в глухой отказ.

И не поют в ней канарейки – это точно.
Зато снаружи веселятся все вокруг.
А ты смываешь кровь свою в воде проточной
С усталых резанных ножами белых рук.

Опять воют мировые кровопийцы,
И темнота вовек стирает чей-то путь».
Я прочитал в ночи дневник самоубийцы
И захотел, чтоб он пожил ещё чуть-чуть.

«Ночами спать – то привилегия спокойных,
Счастливых лиц и равнодушных чудаков.
Когда в груди идут космические войны,
Ты проживаешь, будто несколько веков.

И все  без сна. В своём тлетворном отчужденьи
Ты можешь только биться в стены головой
И проклинать себя, что выжил при рожденьи,
И то, что всё ещё здоровый и живой.

Опять проснулись мировые кровопийцы,
И секты вновь вовсю вербуют простофиль».
Я дописал пером дневник самоубийцы.
Пусть по нему однажды снимут грустный фильм.

«Смеяться днём – всего лишь старая привычка.
Рыдать в ночи – анестезия для души.
Она давно уже больная истеричка,
Хотя твердит, что мир её не сокрушит.

Но в ней же стены не из камня и железа,
А деревянные, из рубленых берёз.
Ей незнакомы сила воли и аскеза,
Она во власти пьющих кровь несбывных грёз».

Опять воют мировые кровопийцы…
А ты, читатель мой, какую выбрал роль?
Я сжёг дотла второй дневник самоубийцы,
На ветер выбросил обугленную соль.