Про судьбу

То ли Бог бережёт от инфарктов и перепоя,
то ли мы от бесчувствия не-
исцелимы...
Что-то странное движет моей судьбою:
ты как будто бы рядом,
но только всё время мимо.
Скоро серпень. Всё
практически
идеально.
Вечерами стоит погода,
как кисть Ван-Гога. 
В смысле - картина: на небе луна шальная,
сзади дорога и впереди дорога.

В оба конца - туда,
а потом обратно.
Мы распрощаемся где-то за дальним гаем.
Что-то не сказано было ещё - и ладно.
То, что не сказано,
мы уже не узнаем.
Бог бережёт от излишнего
и от скуки.
Лишнее, видимо, было бы не интересно.
Было бы...
Но не будет. И на поруки
всех нас возьмут наши ближние
повсеместно.
Ближние, а не дальние. Без пространства.
Те, что по крови,
и те, что по доброй ночи.
Первые, правда, вряд ли спасут от пьянства.
А вторые появятся,
если судьба захочет.

А колбасит судьбу, как принцессу
первого курса.
То помчится, то встанет -
Как фонарь в огороде.
То не густо, то пусто,
то - на вершине Эльбруса,
то в глубокой пещере
застынет в пустой породе.
Посидит, полежит, от испуга чуть поикает,
выйдет наружу и смотрит -
куда податься?
Ничего не случилось -
это судьба такая!
Оберегает
от нездоровых вибраций.

Радуйся. В общем, конечно, могло быть хуже.
Всё, что истратил, другие вернут -
кто может.
Те, кто умеет ходить босиком по лужам
будто по звёздам. Кто слышит дыхание кожей.
Те, кто умеет быть ближним в дороге дальней.

Скоро зима. Посмотри - на листве побежалость.
Мы с тобою, судьба, то ли всё уже проиграли,
то ли ... Ладно, ты же - моя.
Уж какая досталась.

© Грин, 11.07.2018.