Король белых ворон

Стрелки часов отмеряют доли
Жизни. На стенах танцуют тени.
Месяц на небе. На пальцах мозоли.
Тихо скрипят за стеною ступени.

Город, усыпанный лампочным светом,
Снова открыл свое сердце. Дороги
Тихо смеются над тающим снегом,
Что закрывает их боль и ожоги.

Стрелки в начало нового круга
Встали и мысли людей бледнеют.
Чувства, от гнева на жизнь до испуга,
Стали ненужны, и медленно тлеют.

В миг, на котором наш смысл иссяк.
Весь. Закрываются окна и веки.
Белый король тихо делает шаг
Из под изнанки души человека.
 
Он просыпается ночью и спит
Только когда мы глаза открываем.
Он наши страшные тайны хранит.
Он нереален и неотрицаем.

В пальцах железною хваткой сжимает
Флейту из красного дуба. Порою
Странные песни на флейте играет
Всех поражая своею игрою.

Он курит явь нашу и сновиденья,
Дымом стихи на глаза выдыхая.
Он для ума и рассудка затменье:
Их затмевает смеясь и рыдая.

Он окрылен. Он крылат. Он король
Белых ворон и ветров разноцветных
Он ни актер, ни театр. Он роль.
Автор поэм заголовков газетных.

Страстный любитель язвительных фраз.
Мастер догадок, предлогов, причин.
Он рядом с нами, похожий на нас.
Он это мы. Но без наших личин.