Проза жизни

Мы чужие романы читаем запоем,
Динамичный сюжет, потрясающий слог,
А страницы свои, мимо, воинским строем
Незаметно подходят к главе «Эпилог».

Гениальна Судьба и писатель от Бога.
Часто в жизни интригу закрутит такой,
Что самой невдомёк, где героя дорога,
И от зависти плачут Дюма и Толстой.

Вьётся нитью сюжет по горам и ущельям,
Через реки, луга и пугающий лес,
Делит жизнь пополам, меж бедой и весельем,
Как в стране Дураков, в той, где Поле Чудес.

Что там ждёт впереди? «Завтра» временем скрыто.
Жизнь идёт, не спеша, черепахой ползёт.
Вяловатый сюжет и интрига убита.
Твой роман для тебя, как плохой анекдот.

И поэтому ты, чтобы кровь не остыла,
А бурлила внутри, как крутой водопад,
Веришь сказкам других, где волшебная сила
Помогает пройти через сотни преград.

Как всегда, чья-то жизнь интересней и круче,
И завидуешь часто удаче чужой,
Но никак не поймёшь, что Судьба не попутчик –
Сценарист, режиссёр, да ещё основной.

Только мудрость отцов и здоровье кавказца
Сохраняют у нас ясный разум и стать.
Жизнь одна. Перечесть свой роман не удастся.
Захотят ли другие его прочитать?
                Ноябрь 2018 г.