Прости меня, отец… Слова простые,
Но слишком запоздавшие слова.
Ответом мне - ноябрьский ветер стылый,
Да жухлая осенняя листва.
Ответом мне – безмолвие заката,
Да мерный стук осеннего дождя…
Прости отец… я очень виновата,
Что не хотела понимать тебя.
Как поздно к нам приходит пониманье
Родных людей поступков, мыслей, слов,
И мы себе не ищем оправданья…
И только перезвон колоколов,
Надежду дарит что еще - быть может! -
Замолятся грехи у алтаря...
Прости, отец. Мне боль так сердце гложет,
И страх, что все мои надежды – зря.
Цветы… надгробья мраморные плитки…
На памятнике фото, как живой…
В губ уголках – едва заметная улыбка:
«Я в твоем сердце, дочка. Значит я – с тобой»…
Отцу...
© Copyright: Анна Метушова, 2018
Свидетельство о публикации №118110909109
Свидетельство о публикации №118110909109
Рецензии