Шёл наугад и без причины,
Сквозь запахи Москвы осенней:
Кусками, драною овчиной
Туман размазал светотени.
Я—меж домов, туда, где мглисто...
Тропу нащупываешь трудно.
Деревья, потеряв все листья,
Стыд мхом прикрыли изумрудным.
И, осень ли назвать причиной,
Не то— вдруг въелась в сердце льдышка?
Покалывает за грудиной,
И грустно, просто,до одышки...
А что, как есть пора рождения:
Там страсти, всякие желания;
Иное время есть успению.
По-русски это умирание.
Сегодня
© Copyright: Игорь Бушмин Пьер Изволин, 2018
Свидетельство о публикации №118110906447
Свидетельство о публикации №118110906447
Рецензии