Дождик...

В раздрае травяной чащобы
Бледнеет желтое пятно,
Как будто кто его для пробы,
Швырнул в мгновение одно.
И затаился. Ведь художник
Не тратит без нужды печаль,
Вот воду – да, и мелкий дождик
Струится, словно невзначай.
Поди, с рассвета… Может - раньше… 
Начав работу  про запас,
Зудит, что в небе нету фальши -
Она под небом, между нас.


Рецензии