Про хруст французской булки

Не известно как там другие, -
Стал один коммуняка грустным,
Услыхав песню с ностальгией
Про французскую булку с хрустом.

Там про Шуберта вальсы было,
Про шампанское, переулки.
Но краснеющего накрыло
Лишь про хруст этой самой булки.

И не может забыть, сердечный,
Этот образ имперской жизни.
Как заспорит, так вспомнит вечно
Он про булку, хоть плюй, хоть брызни.

Если нет аргументов веских
Почему плохи патриоты,
Тут же ляпает в фразах резких:
Булкохрусты, мол, вы, и всё тут.

И зациклился красный спорщик
На несчастной той самой булке,
И при слове про Белых морщит
Тут же нос, словно нить на втулке.

От убогого булкофоба
Заразились другие комми,
С трудолюбием хлебороба
Повторяют сие в истоме.

И плевать им, что голодали
Люди при их советской власти,
И в ГУЛАГовской дальней дали
Были рады дешёвой пасте...

Пусть мечтают совки о пайках,
Что имели они в Союзе.
Спросит нас вот такой незнайка:
«Как, - мол, - вам ваша булка в пузе?»

Тут ответить мы можем с чувством
(Не в столовой же мы дежурим):
Лучше быть белым булкохрустом,
Чем быть красным баландожуем!