С туманом

Он зашёл ко мне в комнату в щёлку окна ранним утром.
Он рассыпался у потолка пеленою молочной.
Мы вдвоём, мы одни в этой камере неодиночной.
Он туман, но в нём всё же прекрасно цветут незабудки.

Мы сидим. Очень близко. Он слова не скажет случайно.
Постепенно исчезнет. И мне б раствориться с ним.
Не хочу быть собой. Не хочу быть и кем-то другим.
Просто быть не хочу... А на кухне вскипает чайник.

Предложить бы ему ромашки, шалфея кружку.
Но он точно не будет. Ему б дождевой воды.
Может, он даже спросит: "Чего сейчас хочешь ты?"
И тогда все эмоции вылезут снова наружу.

Рассказать мне ему захочется, как комком
очерствевшим у сердца решила прижиться боль,
что окраска моей улыбки черна, как смоль,
нестерпимо всё хочется вырвать одним рывком.

Он послушает. Тихо присядет ко мне на кровать.
Он предложит мне с ним уйти. Он не даст мне время.
"Не могу" - мысль в голову вдруг мне придёт, наверно,
но мы оба знаем, как хочется мне сбежать.

Мы пойдём с ним по миру. Пойдём с ним гулять по свету.
Он расскажет мне всё, что видел и знал когда-то.
"Не кори себя. В чувствах своих люди не виноваты."
"Чувств так много. Они раздирают собой планету."

Мы куда-то идём, и ни капельки мне не страшно.
Так спокойно внутри, как в горах нежным майским утром.
Так спокойно внутри, будто нет ничего, и будто
всё внутри и снаружи вдруг стало таким неважным.

И в последний лишь раз он обнимет меня и спросит:
"Ты не хочешь назад? Ты сейчас ещё можешь вернуться."
Не вернусь. Мне бы лишь на прощанье его коснуться...

Меня больше нет... Туман. Небо. Листья. Осень...