ИБО

Не говори, брат. Да я и сам когда-то был активным деятелем НПРФ, невидимого питерского рок-фронта. И уже начинал выходить за границы своего довольно скромного музыкального жития-бытия. Неплохо играл, вполне сносно пел. Но однажды я крепко-накрепко задумался. Здорово призадумался про скромные радости отечественной компиляляции. Задумался про ту, ни разу не волшебную тайну, про ту омерзительную загадку волшебства всех модных поп-попугаев тех лет. А дело было вот как. Был обычный домашний квартирник. Я как обычно пел песенки для юной, но прогрессивной ленинградской публики, пришедшей ко мне в гости. То были довольно известные в узких кругах песенки на английском. Я пел в микрофон, который был подключён к усилителю с колонками и аккомпанировал себе на электрической гитаре. И видимо спел неплохо: - О ! Андрюха, да ты прямо один в один Кью спел. Блин, ты так классно сыграл кусок из Цеппелина, пора тебе на большую сцену ! Искупали они меня грешного тогда в своих овациях, добре искупали. Что, как известно, и кошке, и собачке, и всей прочей божьей твари очень приятно. Я кланяюсь, благодарю за их бурные и продолжительные аплодисменты. Но вот, чувствую, чувствую, что что-то тут не так. А те ребятишки и спрашивают меня, как специально : - Слушай, а у тебя что-нибудь своё есть  ?  - Своё ???
Так произошло маленькое чудо и даже небольшое изменение сознания. - Боже мой, неужели я всего лишь банальный клоун, попка-дурак ? Копирую, повторяю чужое.
А как это, что это вообще такое: *** с в о ё ***...
Я решительно взял гитару и стал что-то наигрывать. А мозг всё это время активно плющило вопросом: - Это...своё ? Или же, нет ?  Только начинаешь что-то играть и сразу же понимаешь: это- отсюда, а вот это - оттуда, ёперный театр ! Всё это чужое ! Чужое ! Промучился я так минут десять, а потом взял, да и плюнул на всё это бесполезное дело. Раскаялся в душе, окончательно отрёкся от беса компиляции и полностью ушел в импровизацию. И вот что, знаете, интересно...
Через некоторое время у меня стали получаться совсем другие мелодии.  Да, их стилистика может быть была похожа на кого-то. Но они уже были вполне индивидуальными.  Внезапно меня как будто накрыла какая-то волшебная, доселе неведомая мне волна. И чем больше я погружался в неё - тем больше я отключался от внешнего мира. Всё больше и больше растворяясь в ней. Всё больше и больше.
А сами же мелодии становились всё лучше и лучше...
Из этого глубокого внутреннего состояния меня вывели очередные бурные и продолжительные аплодисменты * - Вот, - говорю. - Вот, ребятушки. Вот это точно моё. А они...Они так мне и не поверили. Видимо подумали , что это старый-добрый Цеппелиныч продолжается. Но с того дня мои внутренние музыкальные ушки уже были  на макушке, в постоянной боевой готовности. И моё восприятие извлекаемых звуков стало работать в режиме " свой-чужой ". Иной раз - так жаба душит, так душит,  так душит при записи очередного трека. Ах...Как же жалко выбрасывать его в помойку ! Такая славная тема, такая красивая мелодия получилась, а вот приходится. Ибо - чужое. Чужое !  А вы говорите:  " семь нот, семь нот."
С тех пор...
Водитель такси смахнул, набежавшую было слезу ностальгии, поймал по радио
громкие звуки очередного модного попугая. Вопли Шнурка. Бесстыжего компилятора, эпатажника и активного матерщинника, матюгана, поносника. Бесстыдника, похабника,  матерника, сквернослова, скоромника, срамословца, срамословника...
Смахнул и включил счётчик.