Наш разрыв в двадцать лет,
А на самом-то деле
Не на двадцать, а на шестьдесят.
Да и то уж разут, и распят,
И не понят другими предельно.
Вот сидишь, проклиная безделье,
И замершие пальцы скользят,
За окном дети что-то кричат,
И летят словно листья с деревьев
Люди.
Как много судеб
Видел ты, и судил.
Не судят
Только листья –
Их скоро не будет,
Растекутся по плитам могил.
Тому, кого уже нет
© Copyright: Анастасия Москалёва, 2018
Свидетельство о публикации №118110901453
Свидетельство о публикации №118110901453
Рецензии