Улицы нашего города

Горбатые как верблюдЫ, -
непредсказуемые как женщины, -
спутанные как волосы на ветру, -
древние как все религии мира, -

Вытертые как паласы,
которые моют в июльских дворах
смуглые, горластые Шехерезады
с рыжими от хны пятками, -

Сочетающие в себе
как перекидной календарь,
сразу все четыре времени года:
вот вдоль тротуара
                осатаневшей иномаркой
несется февральский норд,
а за углом зацветает айва, -

Круто сворачивающие на перекрестках
из Европы в Азию и из Азии в Европу, -
(И пьет из лужи третьего тысячелетия
ишак, пропавший со двора
средневекового караван-сарая…)

Заасфальтированные волны...
Половина из них – тезки политиков,
а половина – поэтов:
улицы, как и дети,
                не выбирают себе имен.

И все мы, все мы ходим по ним,
как в музее под открытым небом,
где развешаны полу-стертые указатели:
«Мой первый двор», 
                «Мой первый поцелуй»…

Выложены брусчаткою из сердец
Улицы нашего города.