Подуставший от фантазий

Нету в том, поверьте, казуистики.
                Нету ни печали, ни тоски.
Да, летят, летят по небу листики,
                и всё гуще серые мазки.
Всё светлее днём. Всё звонче эхо.
               Всё прозрачней и прозрачней даль.
Не ищи желаниям помехи.
                Сам себя невольно не предай.

Ветер холоднее и настырней.
                Дразнит его лёгкий воротник.
Фартук неба выглядит застиранным.
                Окунает кисточки в родник,
подуставший от своих фантазий
                чуткий живописец. Круг да рябь.
Кто-то в озере, а кто-то в старом тазике.
                Всё твоё. Запоминай. Не грабь.

Шаг размерен. Пусть немного зябко. Боязно.
                (Трава вокруг – не трын.)
Девушкам повсюду сдуло шляпки.
                Кто сказал, что им не до смотрин?
Как летят они красиво. Броско. Чисто.
                Да, в осенней грусти есть свой стиль.
Тот художник вновь куда-то мчится.
                Не предал, но словно упустил.

< 7 ноября 2018 года >

фото из интернета