Любовь... давно забыл я это чувство
К нему теперь дороги нет,
О, как же мог впадать в её безумство,
Быть может потому, что я поэт.
Поэтам можно все на этом свете,
Они как ангелы летают в облаках,
На землю опускаются все реже,
Не видя время в собственных часах.
Они посланники с небес на эту землю,
Чтобы нести любовь во все сердца,
Они поют для счастья свою песню,
С начала и до самого конца.
И их винить нельзя за страсть, за вдохновение,
За то что в них живёт сама любовь,
Они влюбляются без лжи и без сомнения,
И в них течёт особенная кровь.
Пред ними устоять нельзя, нет силы воли,
Да и к чему держать себя в руках,
Ведь все равно у нас одни и те же роли,
И все когда нибудь, мы будем в небесах.
Любовь... тебя так часто воспевают,
Поэтам петь судьбою суждено,
И все на свете о любви мечтают,
Но ведь любить не каждому дано.
И для того живут на этом свете,
Поэты - ангелы посланники небес,
Они ведь за любовь всегда в ответе,
И им подвластен мир чудес.
Не слишком ль я поэтов возвеличил,
И все права я дал им на любовь,
Ведь там над нами Бог, наш повелитель,
Размешивает любовью нашу кровь.
Любовь... давно забыл я это чувство,
И нет её давно в моей крови,
Бог вычеркнул меня из этого безумства,
Оставив одного и без любви.
Поэтам можно все на этом свете,
Поэтам можно... но я ведь не поэт,
И муза все ко мне приходит реже,
А если и приходит, то смеётся мне в ответ.
Стерплю я все, и смех я превращу в улыбку,
Поэтам хорошо на свете жить,
Хоть кто нибудь, возьмите в руки скрипку,
Сыграйте так, чтоб смог я полюбить.
Свидетельство о публикации №118110807127