Легко читаемый, понятный всем стихи - рассказ

Прочёл вчера стихотворение одно,
(Не буду говорить я прямо, не культурно,
Ассоциация по рифме, и я поставлю  только но…),
Обычное такое, клубное, в дыму,
Простое человеческое дно...

Тусовка, выпивка, кровать,
С утра не может “ме-е” сказать,
Придумывая, в стихи слагая небылицы,
Есть белые, но только этому псевдопоэту, ближе чёрные,
Такие тоже согласитесь, бывают птицы,

И кружится в мозгах такое “вороньё”,
Обычно БЕЛЫМ цветом рисуют ангелов крыло,
Но вот повеяло каким то матерком,
Не бриз морской, ведь это,
Со стороны Содома и Гоморы, и там есть тоже,
Но далеко он не уютный этот “дом”,

А называется он просто – это Ад, и кто не был там,
Я знаю точно, его я слышал, и святые тоже пишут, говорят,
Ведь кто очутиться,
То будет там мягко говоря, совсем не рад.

А что стихи, они же тоже разными бывают,
И ангелы в ночи, не только белые,
Но больше чёрные летают.
Надеюсь я понятно говорю,

Кто курит, пока ещё живой,
Но он одной ногой уже не здесь, а “там,
Поэтому я бросил, и больше к счастью,
Я откровенную заразу эту, то есть наркотик разрешённый,
Не употребляю, а значит не курю, и вам…

Задумался я крепко лишь однажды,
И колокол звонит большой по разному,
Бывает повторяется и дважды,
Но мне хватило, по голове такого  раза одного,
Один знакомый (курил он много), и всего,

Он умер от потребности, но больше всё же…,
а ранее бывало и другого,
Одной же пачки на день бывало мало было,
И вот то горло моего знакомого, оно уж по другому,
Болью нестерпимо - сильной ему сказало, так “заговорило”…

Да, это онкология была друзья,
И от неё, никто не застрахован,
Но приближать её, и провоцировать нельзя…
Потом из тела трубочки торчат,
Кто курит, пьёт, ему пока плевать,
Ему бы раньше побывать,

Не в санатории или обычной может быть больнице,
А в хосписе, где людям колют, ведь им без этого не спиться,
От адской боли не забыться,
Не убежать не вверх, не вниз,
Не вправо и не влево, этот “бриз”,

- Дыханьем смерти он зовётся,
Когда знакомый похрипел,
Побулькал трубочкой торчащей,
Он через горло пищу принимать уже не мог,
Погасло жизни временной, не вечной солнце,
И вот тот бугорок и островок,

На кладбище он только,
Он могильным холмиком зовётся,
Царство небесное ему…
“Спасибо Николай”, сейчас ответил Дима,
Теперь дымок “откуда то” лишь вьётся…

Не из трубы, оттуда, снизу,
Когда стоял потом я на “карнизе”,
Ведь сильно заболело горло, после него,
Прошёл лишь месяц, или около того,
И вот… всё думаю, “кранты”,
Мне тоже курево насточертело… и бросить я хотел, а ты?

Болело горло сильно, как никогда,
И я конечно же подумал, вот беда,
Нельзя мне больше сигареты…
Но это было… промысел был это,
Но я не выдержал, и вот…

Я б засмеялся в истерике сейчас,
Но только… это ужас, а не анекдот,
Не выдержал я этой пытки, жажды дыма,
И ноги мои сами, против моей воли,
Навстречу смерти, с “карниза” вниз ”скатили” …

Но я не умер, только ужаснулся,
Я “посмотрел в глаза тому, кто улыбнулся”.
Но это был не Бог, а дьявол,
Я образно, а вы? Такого вы ещё не испытали?

Мне повезло намного больше,
Чем тому, кто от заразы этой уже умер,
Лимфоузлы были воспалены,
И боль, которой ещё не было…
Но только ей благодаря, воспринял и подумал:

“Да это целый монстр во мне!”
Сидит, разлёгся, и на лаврах победы,
То есть смерти почивает, он думает и обо мне,
И ещё много, “и к тебе”, меня он ждёт, и руку свою тянет,
А вы как думали? Ведь не спроста же выпить, покурить так манит…

Я очень сильно бросить захотел, я ужаснулся,
Назад, на Диму в памяти своей лишь оглянулся,
И этого хватило, слава Богу!
И снова, для вас уже я вспоминаю,
“Перебирая” Димину предсмертную тревогу…

Вам может место своё, вам новенькое выбрать?
Тому, кто не захочет “свои” привычки поменять,
И следовательно, жаждет,
Для каждого свой, но всё же,
Этот грешный мир покинуть,

Вы разве не хотите заранее себе местечко?
“По сердцу” забронировать и подобрать?
Тогда сходите в хоспис, или в больницу где уже лежат…
Туда, где пациентам без наркотиков не спится.
Где капельницы рядом постоят,
Вы не хотите, а я вас уверяю зря тот не боится…

Вы на закат смотрели? Вы думали, одна заря?
Ведь вы ошиблись, но это - совершенно зря,
Теперь я ненавижу запах этот дымный,
И чувствую его метров за двадцать - тридцать,

И понимаем теперь и мы, а более и я,
Что это, совсем не бриз морской,
Это “дыхание”, его теперь “дым смерти” называю,
И вот теперь, может быть даже более чем раньше,
Я Бога за помощь, что помог, благодарю ведь понимаю…

Пока не сам ты чувствуешь…
Ведь сытый голодного, увы не понимает.
История вы поняли правдива, прочувствована на себе, и зная,
Что от начала до конца…, а тот, кто ждёт “парадного” венца,

Такого, праведного конца, он может не дождаться,
Кому то “прелести” бывает в баре,
На кровати чудятся и снятся,
Кому то в разумении и восприятии своём подняться,
А то привыкли, как в проруби “солома” вертеться, телепаться.

Кому то в разумении своём, приблизиться к Началу,
А не к концу, согласны вы что лучше белый ангел предстоит?
А чёрный, то есть бес, пусть мимо, мимо вас летит,
Куда, к кому? Его, бесовское, и дьявольское это дело,
Кто слово чуждое, с талантом,
Но не своим, а позаимствованным,

Применит, вставит, и может быть по рифме, и “умело”,
Вы знайте, “от кого” туда всё более людей так манит,
И выпить, покурить, и поразвратничать так тянет,
Ведь ко всему, но вот к плохому – “хорошему”,
Намного больше, раньше привыкают,

А те кто внял, хотя б задумался, тем паче понял,
Пусть те ростки и семена сажают,
Которые лишь к свету приведут,
И дай вам Бог! Что может быть, и в этой грешной жизни,
Услышать как и я, как ангелы, но только белые поют!

Закончен мой, или не мой рассказ,
Пусть каждый поразмыслит,
Ведь здесь, о каждом есть, для каждого из нас,
И прямо в точку, без прикрас,

Правдивый на все сто,
На “шкуре” собственной прочувствованный,
С душой, в стихах рассказанный,
И с рифмой неизменной, вполне легко читаемый,
Полезный всем от мала до велика, моё повествование стихи - рассказ.

                (09.50-12.20) 08.11.2018г.