Поэзия по Станиславскому

(по скромному Сосновскому)

* * *

Чтоб зерна от плевел очистив, дать скотине,
Бог метит одиночеством поэта-шельмеца!
Любите ж не себя – в болезненной гордыне,
Но божью искру в вас – в смирении творца!

* * *

От века - вина ль его? - сна виртуального
останется вечно дрожащая тварь!
И только поэт - допотопный дикарь -
убеждён в уникальности не уникального.

* * *

Минует день - в своей тоске занозной...
Что вспомнит он - бездельник и поэт?
Мух одиозных минуэт венозный?
Венозных мух?! - МУЗ сонных менуэт!

* * *

Никчёмное, казалось бы, созданье -
в хозяйстве непригодное! Обед
или другое что - не в состояньи...
Лопочущий слова, как логопед...
Без денег, без семьи. Порой - без крова,
живущий подаяньем буквоед.
И всё-таки: в начале было Слово!
А перед ним - в начале - был Поэт.

* * *

Вот достойная жизнь поэта:
краткий миг воровского лета
да раздумий волчьих зима...

Ледяная пыль у излуки,
золотая стужа разлуки!
Да скитаний пустых сума...

* * *

Оставь надежду на богов –
они давно уже не с нами!
Один поэт, как идиот,
дорогой, вымощенной снами
благих намерений, идёт.

* * *
Теперь, когда иное воронье,
(не с нами бог! Хотя он и не с теми.) –
мы все равно – покрытое рваньем,
враньем отравленное семя.

* * *

Расколот мир земною осью сколот.
На чем стоит? На честном слове тех,
кто до сих пор с тремя китами спорит,
напялив донкихотовский доспех.

* * *

Ночь напролет – еще одну – не ту! –
перетерпев, весь – ожиданье чуда,
поэт, как филин, ухнет в пустоту…
Еще ему аукнется оттуда!

* * *

Ночь еще та! Ночь – датская, пардон!
Слова, слова, слова… Авось – сольется
их эхо в унисон – в тот самый стон,
что песнею у нас зовется!

* * *

Плюнь на все – на славу, на признание –
кубик-рубик неудач! В ответ –
миг уединения, изгнание –
ёкнет сердце глухо: ты – поэт.

* * *

Суждено небесами и бесами?
Смерть поэта – оплата бессмертья?
Значит, умница – пуля дантесова?!
Яд – красавец на шпаге Лаэрта?

* * *

Впасть в простоту?! По-сути - в пустоту...
кончая немотой. И всё ж, кому-то,
услышать тишину! Как ноту, ту,
что, отзвучав, звенит ещё минуту...

* * *

Принц маленький, купи шкаф несгораемый!
Забейся в угол, глубже и - дрожи!
Вновь ищет повод и опять - в Сараево
мир - тот ещё! - над пропастью, во лжи.

* * *

Не красота спасла
мир на исходе века:
смирение осла –
призванье человека.

* * *
Поэзия дружит с котомкой плеча.
Поэзия любит любить сгоряча!
Поэзия бродит с судьбою.
Поэзия бредит тобою!

* * *

Компьютеры, процессоры – игра в прогресс!
Все – суета сует и отвлекалово!
Поэзия – есть посох и сума.(А.эС.)
А все, что сверх того, то – от лукаваго.

* * *

Печататься? Печататься не хило!
Но, канув в лету, сопли подотри! –
Ушли к бессмертным восемьдесят три
Неизданных трагедии Эсхилла.

*   *   *
Горе – от ума. Талант – от бога.
Деньги – от лукаваго. Успех
на большой валяется дороге,
как разбитый рыцарский доспех.

*   *   *

«Что есть поэзия? – спросил меня ученый. –
Юродивая? Рыцарь без доспеха?»
- Пушистой тишины ручное эхо.
Зверёк лесной, тобою приручённый.

*   *   *

Июньским утром рано мир - нирвана!
Лишь затаи дыхание, замри -
и отразятся в капельках тумана
все родники - все родинки Земли...

*   *   *

Баобабы, умные лисицы...
- Нарисуй барашка мне, пилот!
Все поэты - маленькие принцы!
Им - не интересен самолёт.


из чего же, из чего же сделаны эти поэ
-Ты?

Из лени. Из немыслимого трёпа!
Из жажды "жизнь прожить" бы - лоботрясно!
Поэты же! Ужаленные в попу -
Звезда горит, а на фига - не ясно!

*  *  *

Вдохновенный процесс
созиданья стихов:
"Скоро ты? Пятый час! Я сержусь!"
"Всё, кончаю! (Нет слов!)
Дорогая, сейчас!
Писаю и – ложусь!"

*  *  *

Поэта ж толпа неспроста
выводит гулять без намордника!
Поэзия - гаже кота,
но вряд ли опаснее дворника!

*  *  *

Да перестань ты "быдло" клясть в отчаяньи!
Какие, к чёрту, "толпы почитателей"?!
Поэзия рождается в молчании.
Ей не нужны оравы и издатели!

Ей ни к чему вопить в Политехническом,
в дрожь девочек-кликуш бросая в бантиках!
Чтобы потом, в величии эпическом,
посверкивать на пальце бриллиантиком.

Поэзия - не истина, - сомнение.
Не слава, не почёт. (Что, очень хочется?)
Она в тебе таится от рождения
и умирает в полном одиночестве.

Она не для читателей! Для Бога ли?
(Спроси себя: "А за кого в ответе я?")
Для одного кого-то. А не много ли?
Нет, в самый раз! И пусть лишь раз в столетие.

...Место ночлега - Земля,
   Спит неприметная тля.
   Спит, улыбаясь, во сне,
   видя себя на Луне...

Как калека - за крест зацелованный,
как смертельно больной - у икон,
я держусь за стихи - за соломинку,
за светящийся в море планктон.

За сгоревшие в поле соцветия.
За невидимую черту.
За сияющие созвездия.
За зияющую пустоту.

Как ты, болезная? К слову сказать, бесполезная.
Вечно нетрезвая, вредная, словом, весьма!
Всё ещё держишь поэта ночами над бездною?
Иль соскочила, съезжать заставляя с ума?

Как там Высоцкий пел: пятками ходим по лезвию?
Жизнью ответив, но смертию смерть не поправ...
Я бы повесил того, кто придумал поэзию,
к наркоторговцу его, подлеца, приравняв!

...Ночь напролёт, ещё одну - не ту!
Перетерпев, весь - ожиданье чуда!
Поэт, как филин, ухнет в пустоту...
Ещё ему аукнется оттуда!